ИнтерЛит в мире.

ИнтерЛит в Европе


Электронные книги «ИнтерЛита»

Дом Берлиных — литературно-музыкальный салон

Республиканский научно-практический центр «Кардиология»

OZ.by — не только книжный магазин

Борис ПОПОВ
(05.10.1946 — 20.01.1996)


Об авторе, Содержание раздела

СТИХИ БОРИСА ПОПОВА

 

Все выйдет так

 

С. Гладковой

 

Всё выйдет так, как я уже сказал.

Придвинется полуночный вокзал

Ко всем, кто опоздал на скорый поезд,

Но лавки будут заняты. И повесть

Начнется снова. Вакх и Валтазар

На животах расслабят тесный пояс.

Всё выйдет так, как видишь ты во сне:

Проснется дождь и стукнет в тишине

По твоему замерзшему оконцу.

Всем нищим подавая по червонцу,

Подвыпивший, ныряя по стене,

Уйдет поэт без компаса на солнце.

Всё выйдет так, как выйдет наяву —

И ты поймешь, что я еще живу,

Роняю розы в мокрые подушки.

Стихи мои не стоят ни полушки,

Но я на них купил себе жену

И будущему отпрыску игрушки.

Всё выйдет так, а ежели не так —

Тогда и жизнь как стершийся пятак,

Затерянный в ободранном кармане.

Об этом в незаконченном романе

Обмолвилась старуха Шапокляк

И скрылась в полусумеречной рани.

Я сам себе нарисовал зарю

И сам с зарёю грустно говорю

На бедном незаконном вернисаже

С единственной картиною — пейзажем

Сырых лучей, летящих к январю.

Всё выйдет так, всё выйдет так — и даже

Еще верней, чем по календарю!

...Всё выйдет так, как я и говорил.

Ты вдруг споткнешься у кривых перил

И вспомнишь ту убогую каморку,

Дух простыни проклятый и прогорклый —

Где я тебе дитятю сотворил

Нечаянно на «круглую пятерку».

..............................................................

...А ливень лил, а ливень лил и лил,

Как участковый, шаря по задворкам...

Это стихотворение в переводе Ксандра на украинский

 

 

Песня

 

Сыну Ивану

 

Где февраль свистел и ветрами сыпал,

по чужим углам мы скитались с сыном,

по чужим углам, по чужим полатям —

и чужие сны меня мучат, кстати.

И, чужой набит искривленной жизнью,

я бродил меж плит и знамен отчизны,

от седой волны до сухой осины,

от волос жены до глазенок сына.

Так и мир сгорит — меж одной халупой

и другой...

Жесток русский город Глупов!

То закроют газ. То откроют воду.

Здесь под входом: «Нет посторонним входу».

Широка страна, а могла быть меньше

да нежней — хотя б для детей и женщин.

Я сижу в ночи, и скрипит будильник,

словно норовит дать мне подзатыльник:

мол, не стар еще и не страшен, вроде,

и пиши себе о своей природе.

И пиши себе о своей юдоли,

коль других забот у тебя нет боле.

Я бы рад, мой друг, да немеют руки

от февральских вьюг, от апрельской муки.

По чужим углам, по чужим гостиным

так всю зиму мы и скитались с сыном,

чтоб ушла в побег и окрепла песня,

упасая век от его болезней!..

 

* * *

 

То ветер по крыше, то снег по стеклу,

то приступ хандры и мороки...

А в эти минуты бегут по стволу

весенние сладкие соки.

А в эти минуты, пока ты густой

чаек попиваешь, скучая,

рождается самый веселый настой —

смесь марта, апреля и мая.

И женщины зябко вздыхают во сне,

и девочек жар забирает —

ведь дело идет к настоящей весне,

а жизнь-то уже догорает.

А жизнь догорает, начавшись едва

с уроков любви по-французски.

Кому и какие ты скажешь слова,

защелкнув все кнопки на блузке?

О, пух пролетевший, немая стезя,

земля, позабытая Богом,

где трутся бок о бок, спеша и скользя,

родимый дурак и дорога!

Где ночь так уж ночь — никого не видать,

холопствуй ты, брат, или панствуй.

Где ангел так ангел, а блядь так уж блядь!

Пространство убито пространством.

И локон по локоть, и кровь по лицу —

все мило и все ненавистно.

Но разве расскажешь про то подлецу,

про слезы любви и отчизны...

 

 

* * *

То ли снег идет по жизни, то ли дождик.

Все едино, все равно сплошная слякоть.

Мягкой замшею протри стекло, художник,

и приблизь к окну треножник — хватит плакать!

Это все непостоянная погода —

и хандра твоя, и в сердце перебои.

Мягкой замшею протри подруги фото,

приколи его иголкою к обоям.

— Моросит, — бормочешь вяло, — прохудилась

сеть пространства, всюду бестолочь да тленье...

Успокойся на минуту, сделай милость,

отдохни от этой скуки, этой лени.

Как мы жили, как мы пели в черных норах —

не поймешь, коль не увидишь сам воочью.

...То ли ночь вступает в город, то ли город

входит в ночь, не признавая права ночи!

Ах, подружка, подкопить бы нам деньжонок,

двинуть к морю, а каморку запереть бы.

Только Бог, как видно, любит береженых,

а у нас с тобой в карманах хрен да редька!

 1    2    3    4

Попытка прощания. Стихи Б.Попова. Рассказ И.Попова об отце

Другие стихи Бориса Попова — Время скворцовБратская баллада«Я назвал себя поэтом...»В этом грустном краю

Из неопубликованного

Публицистика

Стихи Б.Попова в переводе Ксандра на украинский

Елена Лещинская. «Поэзия высокого напряжения». О поэзии Бориса Попова

Светлана Гладкова. Главы из будущей книги

  Об авторе. Содержание раздела Бориса Попова

Стихи Ивана Попова

Альманах 1-09. «Смотрите кто пришел». Е-книга в формате PDF в виде zip-архива. Объем 1,8 Мб.

Загрузить!

Всего загрузок:

Для отправки произведений, вопросов и предложений щелкните по конверту:
Перед отправкой произведений ознакомьтесь с Правилами Клуба!

СПАСИБО!

 


Использование материалов сайта возможно только с согласия автора и с указанием источника:
ИнтерЛит. Международный литературный клуб. http://www.interlit2001.com